星期日

电话里我问诗人：你在哪里？

“我在星期日。”他说。

炎热的夏季，星期日蹲坐在高楼旁边苦思冥想。

刺耳的铃铛声击碎了屋里的潮气，寂寞的苍蝇趁机逃离。

诗人无奈，用桌面的诗稿和废纸换回平静，然后问我：

“同样是手工业，为什么铁匠铺的生意就那么红火？闪光的诗句，难道真的不如笨重的铁锤吗？”

我无法回答这个问题。

我不能回答这个问题。

这时，夕阳像婴儿的脸庞，向着过去欢笑。

我说：明天是星期一，早点休息吧！

诗人自语：“收破烂的老头，也许正在捧读我的诗歌呢！”

（2004-03恰卜恰）